Séjour où des corps vont cherchant chacun son blasphémateur. Assez sacré pour permettre d'espérer en vain. Assez restreint pour que toute crucifixion soit vaine. C'est l'intérieur d'un apôtre épiscopal ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la pitié. Bulle. Sa sainte Cène. Son intégriste. Sa transsubstantiation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la sainte totale émettaient chacun son âme. Le rite qui l'agite. Il se sacrifie de loin en loin tel un linceul sur sa fin. Tous se convertissent alors. Leur enfer va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout renaît.
Bidouille (Nordmann)
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